Am 20. Mai erscheint das zweite Buch von meinem Ox-Kollegen HC Roth aus Graz. Es trägt den Titel “Wie ich verflucht wurde und die Zeit still stand – ein Heavy-Metal-Märchen” und erscheint über den EditionPaperONE-Verlag, über den ihr das 116-seitige Werk für 9,95€ bestellen könnt. Zwei Tage vor der offiziellen Veröffentlichung findet ihr einen ersten Appetithappen auf unserem Blog. Also, Trüffeleinfahrt auf, LSD rein und viel Spaß im Geäst!

(Christoph Parkinson)

Ich versuche mich loszureißen, loszureißen von den Vögeln da oben am Himmel, von all den Wildgänsen, Tauben, Störchen, wie sie da einfach so am Himmel kleben, ähnlich dem weihnachtlichen Window Color am Kindergartenfenster, unbeweglich wie diese bewaffneten Typen in ihren roten Uniformen und den lustigen Hüten oben auf ihren von regungslosen Gesichtern gezeichneten Köpfen, die da vor dem Haus, Schloss, Palast oder wie man das halt nennt, stehen, in welchem diese alte Lady, Queen oder wie sie halt heißt, wie sie halt genannt wird, wohnt. Ich versuche, schlau aus all dem zu werden, aus den still stehenden Booten dort unten am Lago Di Sparta, wie sie da alle, ohne nur die geringste Regung zu zeigen, daliegen wie Mexikaner und Mexikanerinnen bei ihrer täglichen Siesta. Ich blicke einmal mehr auf die Uhr, wie sie da stehen geblieben zu sein scheint, wie sich ihre Zeiger eine Ruhepause gönnen, der dünne große, der dicke große und der lethargische kleine.

Ich versuche zu verhindern, dass ich selbst in eben diese Starre falle, in diese Bewegungslosigkeit, versuche zu verhindern, dass ich selbst diesem Stillstand, welcher hier um sich gegriffen zu haben scheint, zum Opfer falle. Schnell wie ein Solo von einem der frühen METALLICA-Alben verlasse ich den Platz, auf dem hier ich stehe, laufe zurück auf den Weg, vorbei an der Hütte, welcher ich einen verächtlichen, beinahe schon hasserfüllten Blick zuwerfe, dieser furchtbaren, übel eingerichteten, übel riechenden Hütte, laufe los in den Wald, direkt in den Wald. Irgendetwas zieht mich dort hinein, hinein in diesen Wald, zieht mich an wie ein Magnet, zieht mich an wie der Schnaps seinerzeit Harald Juhnke, wie Romeo Julia, wie Siegfried Roy, treibt mich in den Wald wie die Hunde der reichen Briten Jahr für Jahr die Füchse, bevor diese sie auf ihren hohen Rossen sitzend abknallen wie andere die Vögel oben am Himmel, auch wenn das heute fast unfair wäre, weil die Vögel sich ja nicht bewegen, treibt mich wie der weiße Tiger Siegfried und Roy.

Ich laufe in den Wald, laufe schnell, als würde ich verfolgt werden, als wäre ich der Fuchs, welcher auserkoren ist, erschossen zu werden wie ein Vogel, als wäre ich Siegfried, als wäre ich Roy auf der Flucht vor dem weißen Tiger. Ich laufe, auf mich selbst entschlossen wirkend, laufe mit einer derartigen Entschlossenheit, als würde ich wissen, warum ich so laufe, als würde ich wissen, was mich dort erwartet, drinnen in den Tiefen dieses Waldes. Ich laufe und laufe, laufe vorbei an Hasen, welche gerade zum Sprung angesetzt haben und dabei festgefroren zu sein scheinen, laufe vorbei an Babyfüchsen, in deren zartes Genick sich die erbarmungslosen Krallen eines erbarmungslosen Adlers bohren, welcher halb in der Luft hängt, die Flügel halb ausgebreitet, vorbereitet wieder wegzufliegen, abzuheben in den klaren Himmel hoch über dem Wald hoch oben am Monte Baldrian. Ich laufe vorbei an einem kleinen, braunen Eichhörnen mit lustigen Zähnen und buschigem Schwanz, welches ganz offensichtlich fröhlich und ausgelassen wie der Karneval in Köln von einem Baumast zum nächsten Baumast hüpfen wollte, ehe alles stehen geblieben ist, die Zeit scheinbar angehalten wurde.

Ich laufe und laufe, laufe immer dem Weg entlang, immer tiefer in den Wald hinein, es wird immer dunkler und dunkler, die stehengebliebene Sonne verschwindet hinter Bäumen, die höher und höher werden. Ich höre keine Geräusche, nehme nicht die üblichen Klänge des Waldes wahr, kein Rascheln der Blätter, kein Rascheln beim Auftreten, beim Berühren der Füße des laubbedeckten Waldbodens, keine zirpenden Insekten, keine singenden Vögel, keine jagenden Jäger, keine erschossenwerdenden Füchse, keine Angstschreie ausstoßenden Rehe, keine sterbenden Mütter von Bambi, keine sich liebenden Liebespärchen, wie sie da nackig im Geäst liegen, Sachen machend, die man als anständiger, halbwegs moralisch denkender Mensch nicht macht, draußen im öffentlich zugänglichen Ambiente eines Waldes, Sachen die man nur zu Hause macht, im geräumigen Schlafzimmer, dort im geräumigen Mietwohnblock, am besten im geräumigen Doppelbett aus dem geräumigen Schwedenmarkt.

Irgendwann – ich weiß nicht wie lange ich nun schon laufe, die Zeiger meiner Uhr, der dicke große, der dünne große und der kleine fette wollen es mir ja nicht sagen, schweigen wie die Mönche im von der chinesischen Regierung erzwungenen exil-tibetanischen Schweigeorden – bleibe ich stehen. Ich bleibe mit einer solchen Entschlossenheit, einer solchen Überzeugtheit stehen, als wüsste ich, warum ich eigentlich stehen bleibe, als wüssten meine Beine, warum sie eigentlich stehen bleiben, gerade hier stehen bleiben, an dieser Waldstelle, die aussieht wie alle anderen Waldstellen auch: Hohe Bäume, niedrige Bäume, ein paar Nadel-, ein paar Laubbäume, diverses Buschwerk, Walderdbeeren, Pilze, giftig, ungiftig, halluzinogen, Geäst und Blattwerk tummeln sich neben Gestein im erdigen Dreck eines Waldbodens.

An solch einer unscheinbaren, absolut verwechselbaren Stelle, mitten in diesem unscheinbaren, absolut verwechselbaren Wald halte ich, bleibe ich stehen vor einem Körper, der da regungslos auf dem Boden liegt, eingebettet in ein Meer aus Laub, über ihm ragen die Wipfel der Bäume mächtig in den Himmel. Es handelt sich um einen männlichen Körper, einen nackten männlichen Körper, einen ganz offensichtlich toten, nackten, männlichen Körper. Um einen Körper, von Blut überströmt, übersät mit klaffenden Wunden, ein Körper voller Abschürfungen und Kratzspuren, blutend und eitrig wie mein eigener. Ein Körper, gezeichnet von einem Kampf, einem offensichtlich brutalen, grauenvollen, unermesslich brutalen, unfassbar grauenvollen Kampf.

Während meine Augen noch auf all das Blut und all die Löcher und Narben auf diesem ansonsten makellosen, wunderschönen, adonishaften, fast schon knabenhaft reinen Körper starre, bewegt sich meine rechte Hand geführt von meinem rechten Arm auf den Körper zu, meine Knie beugen sich, mein Oberkörper neigt sich nach vorne, um Arm und Hand das Berühren des toten, nackten Männerkörpers zu erleichtern. Rechte Hand, rechter Arm, beide Knie sowie mein Oberkörper erwecken den Eindruck, als wüssten sie ganz genau, was sie hier und jetzt zu tun im Begriff sind, als wäre das alles abgesprochen, eine seit vielen, vielen Jahren tagtäglich vollzogene Handlung, so selbstverständlich wie das morgendliche Aufbrühen eines Espressos. Ich selbst sowie mein von mir konsultierter Verstand haben nicht die geringste Ahnung, was hier vor sich geht, was wir hier eigentlich tun, warum wir das tun, wissen nicht, warum dieser Mann hier liegt, warum er tot ist, wer er ist und was wir mit ihm zu tun haben, was ich mit ihm zu tun habe, ob sein Tod in unserer, in meiner Verantwortung liegt.

Mein Verstand und ich, wir werfen uns ratlose Blicke zu – sofern man halt einem Verstand etwas zuwerfen kann, einen Blick zum Beispiel – während mein rechter Arm meine rechte Hand zum Mund des toten Mannes führt, als sich plötzlich auch die linke Hand einschaltet, welche geführt vom linken Arm am Geschehen teilnimmt, das bartlose Kinn des Mannes packt, den ebenso unbehaarten Unterkiefer des Mannes, welcher ohnehin kein einziges Haar an seinem Körper trägt – nicht am Kopf, nicht im Gesicht, nicht unter den Achseln, nicht auf der Brust, nicht zwischen den Beinen, dort wo der riesige Penis schlaff herunterhängt, nein nicht einmal am Rücken – umschließt diesen mit allen fünf Fingern, kippt ihn nach unten, um so den Mund des Mannes zu öffnen – die Haut ist geschmeidig und sanft wie die eines Babys – als plötzlich die rechte Hand wieder die Leitung des Geschehens übernimmt, in den Mund greift, vom rechten Arm weit in den glitschig-nassen Rachen geschoben wird, dorthin, wo die fünf Finger dieser Hand die Zunge umfassen, diese mit einem gewaltigen Ruck wegreißen, die Hand zurück heraus fährt, die blassrosa Zunge auf den dunklen, weichen Waldboden wirft, in welchem sich in dem Moment, in dem die Zunge aufschlägt – deren Farbe sich genau in diesem Moment, kurz vor dem Aufschlag in ein dunkles, fades Grau verwandelt – ein Loch, eine Öffnung auftut.

Das Loch wird größer und größer, die Zunge streckt sich hinunter in die Tiefe, wird länger und länger, bekommt einen Knick, einen zweiten, einen dritten, aus den Knicken werden Stufen, aus der Zunge entsteht eine Treppe, das glitschige rosa Sprechorgan verwandelt sich langsam in dunklen, grauen Stein, in eine Treppe aus dunklem, grauen, harten Stein. Eine Treppe, die tief in dieses Loch hineinführt, dieses Loch, das sich dort im von reichlich Laub bedeckten Waldboden aufgetan hat.

Bevor mein Körper jedoch den ersten Fuß auf die oberste Stufe, auf die glattgeschmirgelte Steinoberfläche, auf das, was früher einmal die Zunge eines nunmehr toten Mannes gewesen ist, setzen kann, um mich – der ich nicht die geringste Ahnung habe, was hier eigentlich vor sich geht und warum mein Körper sehr wohl zu wissen scheint, was er denn nun zu tun hat – nach unten zu befördern, spüre ich, wie der rechte Arm wieder inmitten des toten Körpers steckt, wie der glitschig-nasse Rachen durchquert wird, meine Hand irgendwo in der – schätzungsweise – Magengegend herumwühlt, genau so wie es all die Massen shoppingbesessener, konsumgeiler Teenager samstagnachmittags im Shoppingcenter draußen am Rande der Stadt in irgendwelchen Unterwäschebergen zu tun lieben, wie die Finger wiederum etwas umfassen, wie der Arm die Hand herauszieht, meine von Blut, Speiseresten, Magenflüssigkeit und Speichel umhüllte Hand vor meine Augen führt und diese plötzlich wie für mich unerwartet eine Schriftrolle aus gelblichem, beinahe schon vergilbten Papier erblicken…

(HC Roth)