Er selbst nennt sich “Germany’s most hated Punkrocker”. Für viele Koblenzer gilt er wohl eher als “Deutschlands nervtötendste Pestpocke”. SIDNEY BEERS, ehemals Sid Nasty, ist mir erstmals vor circa elf Jahren begegnet. Ich befand mich gerade auf dem Weg zu meinem früheren Ausbildungsbetrieb, der Rhein-Mosel Verkehrsgesellschaft GmbH, als er mich vor der Mc Donalds-Filiale am Koblenzer Hauptbahnhof abfing und mich nach einer Mark anschnorrte. Ich zeigte ihm einen Vogel und antwortete: “Verpiss dich, du Heini!”. Anschließend ging ich zügig in mein Büro. Die Zeit drängte und ich hatte ich noch einige Besänftigungsschreiben an verärgerte Fahrgäste aufzusetzen. Im Nachhinein bin ich mir nicht mehr ganz so sicher, wer von uns damals der größere Heini gewesen ist.

Sid begegnete ich in den darauf folgenden Jahren unzählige Male. Wenn er abends nicht auf dem Bahnhofsgelände, vorm Penny oder im Biergarten herumlag, lag er vor den Eingängen sämtlicher Jugendzentren dieser Welt im Delirium und versperrte verärgerten Konzertbesuchern den Weg. Dies hat sich bis zum heutigen Tag nicht wirklich geändert. Aber inzwischen trifft man ihn zumindest häufiger auf diesen Konzerten vor oder, in ganz besonderen Momenten, sogar mit seiner Band, GANGBANG AND THE CUMSHOTS, auf der Bühne. Neben dem Musizieren übt er sich im Schreiben. Ziemlich sicher wird er nicht der neue Jack Ketchum, aber Typen, die “Beer” auf dem Bauch und “Bull-Shit” auf den Fingern tätowiert haben, gebe ich in Ausnahmefällen gerne die Möglichkeit, unsere Leser mit ganz besonderen lyrischen Ergüssen zu unterhalten.

(Christoph Parkinson)

“Sick and violent”

- Part I -

Die Sonne ging langsam unter. Vom Bolzplatz aus betrachtete Peter das romantische Schauspiel des großen, roten Feuerballs, der am Horizont versank. Er wusste, dass er sich beeilen muss. Er packte seinen Turnbeutel mit den Fußballsachen und rannte so schnell los, wie er konnte. Er verabschiedete sich nicht einmal von seinen Freunden – oder besser gesagt – von den Jungs mit denen er abhing. Denn richtige Freunde hatte er nicht. Die Anderen hielten ihn für einen seltsamen Freak und duldeten ihn lediglich in ihren Reihen, weil er ein guter Torwart war.

Er rannte über die alte Brücke, die ihn in Richtung des Waldes führte. Obwohl er ein guter Sportler und ziemlich fit war, keuchte er schwer. Aber er hatte keine Wahl, er musste richtig Gas geben. Plötzlich merkte er, wie er das Gleichgewicht verlor. Er stürzte zu Boden und schürfte sich die Knie auf. Er rappelte sich langsam auf, verfluchte den Stein, über den er gestolpert war und setzte seinen Weg fort. Er musste unbedingt vor Einbruch der Dunkelheit sein Ziel erreichen. Wäre er nicht gestürzt, hätte er es auch geschafft, aber seine Knie schmerzten und er konnte nicht mehr allzu schnell weiterrennen. Als er den Waldrand erreichte, war es bereits dunkel. Er ging durch den Wald und hatte eine Scheißangst. Er fürchtete sich nicht vor möglichen Monstern, Mördern oder wilden Tieren, die in diesem dichten, finsteren Wald auf ihn lauern könnten. Er fürchtete sich einzig und allein vor dem, was ihn in seinem trauten Heim erwartete.

Nach einiger Zeit erreichte er die kleine Blockhütte, die auf einer traurig anzusehenden, mit braunem Laub bedeckten, kleinen Lichtung stand. Er öffnete die Tür. Sie war nicht verschlossen – wer sollte in dieser gottverlassenen Gegend schon in eine Blockhütte einsteigen. Er trat aus der Dunkelheit des Waldes in die Dunkelheit der Hütte.

„Du bist zu spät“, tönte es aus der Finsternis. Der fünfzehnjährige Junge erschrak, als plötzlich sein Vater vor ihm stand und eine alte Öllampe anzündete. Peter wusste genau, wie es weitergehen würde: So wie immer, wenn er zu spät nach Hause kam oder sonst wie aus der Reihe tanzte. Sein Vater würde ihn anschreien und ihm ins Gesicht schlagen. Doch das machte Peter schon lange nichts mehr aus. Das Schlimmste kam erst danach. Sein Vater würde mit ihm in den Keller gehen. Dort würde er ihn ausziehen und ihm eine Maske aufsetzen. Die Maske, die er aus den Schädelknochen von Peters Mutter gemacht hatte, nachdem er sie sechs Jahre zuvor mit einer Axt in Stücke gehackt hat. Dann würde er ihm glühend heiße Stricknadeln ihn den After und die Harnröhre einführen und anschließend musste Peter sich am ganzen Körper mit Terpentin und einer Drahtbürste reinigen.

Für seinen Vater hatte dieses Ritual eine religiöse Bedeutung. Während er seinen Sohn folterte, zitierte er aus der Bibel und stellte ihm Fragen zu der heiligen Schrift. Wenn Peter diese falsch beantwortete, musste er zur Strafe Vaters verrottete Scheiße essen, welche im Keller zuhauf in nassen Leinenbeuteln gelagert war. Danach wurde er ohne Nachtisch ins Bett geschickt. Wie immer ließ Peter auch an diesem Tag alles über sich ergehen. Doch als er mitten in der Nacht aufgrund seiner grauenhafte Alpträume mal wieder vollgepisst erwachte, konnte er nur noch an eines denken: Rache.

Er zog sich an und schlich nach Draußen. Er ging in den Schuppen, den Vater auf Mutters zerhackter Leiche erbaut hatte. Er griff sich ein Gewehr aus Vaters Sammlung und ging zurück in die Hütte. Er betrat das Schlafzimmer und feuerte einen Schuss nach dem Anderen auf seinen schlafenden Erzeuger ab. Er nahm das gesamte Geld, das er finden konnte, und verließ diesen Ort des Grauens. Für immer. Da Peter nicht wusste, wo er hingehen sollte, schlief er diese Nacht unter der alten Brücke. Ein paar Penner wurden aufdringlich und wollten ihn beklauen. Er hielt ihnen kurz das Gewehr unter die Nase, woraufhin sie das Weite suchten. Dies rief natürlich auch die Polizei auf den Plan, welche kurz darauf mit fünf Mann Peters Nachtquartier stürmte. Nachdem er einem von ihnen den Schädel weggeblasen hatte, verbrachte er die nächsten zehn Jahre in einer geschlossenen Psychiatrie…

- Fortsetzung folgt (…vielleicht!) -

(Sidney Beers)

Schauspiel und Sprechen. Daniel Faust aus Berlin – als Schauspieler ist er in Kinofilmen wie “Savage Love 666″ von Olaf Ittenbach oder “Fallacia” von Navina Clever und Paulina Wanat zu sehen. Der Radius seines gesamten Aktionsfeldes erfasst jedoch auch andere Bereiche, Formate und Tätigkeiten. Die Schlagwörter sind Theater, Fernsehen, Synchronisation, Hörspiel und Lesungen. Dass er als Sprecher zudem selbst Kurzgeschichten schreibt, verwundert weniger. Weitere Informationen und Kontaktdaten findet ihr auf seiner Homepage sowie auf der Internetpräsenz von seiner Agentur Weiber und Kerle. Also: Action!

(Christoph Parkinson)

Der Anhalter

Die Umrisse des Mannes waren nur schwer zu erkennen. Verwinkelt stand er an einer Waldesschneise und wartete trotz des starken Regens auf einen barmherzigen Autofahrer, der ihn wohl aus seiner einsamen Lage befreien sollte. Sichtlich erleichtert konnte ich ihn in dem tropfenbehangenen Rückspiegel auf mein Auto zueilen sehen.

„Hey Mister! Können sie mich nach Norwax mitnehmen?“
„Ja, ja, natürlich, steigen sie ein.“
Die feuchte und frische Abendluft schaffte es nicht den Gestank zu verbergen.

Im Radio lief ein Song von den Beatles. Gutes Gesprächsthema – dachte ich mir.

„Ja, ja, ist schon ne schlimme Sache mit John.“
„Was meinen sie?“
„Mit John, John Lennon meine ich. Den kennen sie doch, oder?“
„Nein, wer soll das sein? – Ein Politiker?“

Die monotone Stimme beunruhigte mich. War er besoffen, gar auf Droge, oder einfach nur total durchgeknallt? John Lennon, jedes Kind kennt ihn. Seit Tagen ist sein Bild aus keiner Zeitung, Talkshow oder Nachrichtensendung mehr wegzudenken. Die Tragödie überhaupt. Und dieser – nein das konnte nicht sein.

„Äh, wenn ich fragen darf, wo kommen sie denn her?“
„Ich habe einen sehr langen Weg hinter mir.“

Die spärliche Antwort beendete gekonnt mein Weiterfragen.

Norwax: 12 Meilen, stand auf einem Schild. Ich fühlte mich irgendwie bedroht. Und dann dieser Gestank. Was war es? Je länger er in meinem Auto saß, desto penetranter wurde der Geruch. Es war kein Alkohol. Ich öffnete das Fenster.

Er war unheimlich. Schaffte es irgendwie gleichgültige Ruhe und animalische Nervosität zu vereinen. Und dann dieser starre Blick.

Norwax: 8 Meilen. Dieses Scheißwetter. Ich schloss das Fenster. Schon wieder Beatles. Wer war dieser Kerl. Wo kam er her? Mitten in den Feldern, 20 Meilen von jeglicher Zivilisation entfernt. Dann noch dieser Gestank, dieser Blick. Ich wurde nervös. Seine Hände lagen ruhig auf den angewinkelten Knien und doch schienen sie sich zu bewegen. Jede Sekunde bereit hochzuschnellen und zuzupacken! – Zu viele Horrorfilme gesehen. – Ich atmete tief durch und drehte das Radio lauter. „We´re all living in a yellow submarine“

Norwax: 5 Meilen

„So, gleich haben wir es geschafft.“

Mein Blick wechselte hektisch: Die Straße, sein Konterfei, die Straße, sein Konterfei. Ich erwartete eine Antwort, eine Reaktion. Starrer Blick… er bewegte ihn ganz langsam in meine Richtung. Nun schaute er mich an. Straße Augen Straße Augen.. sein Blick schien mich zu durchdringen. Straße Augen, Straße Augen.

Norwax: 2 Meilen

Erleichtert nahm ich das Schild wahr, und den seitlichen Anblick seines Gesichtes. Die Lichter kamen immer näher. Sahen wie eine richtige Kugel aus bei dem Regen, fast schon wie ein Ufo, oder so etwas. Das war Norwax. Gleissend hell schienen die Lichter nach einer dunklen Fahrt. Sie blendeten fast.

„Dort vorne halten.“

Der unfreundliche Ton störte mich in keiner Weise mehr. Ich war erleichtert. Der Gestank schien ebenfalls verschwunden zu sein. Ich bemerkte es erst jetzt.

„Ciao, du bekloppter Typ“, dachte ich mir und schaute dabei noch einmal in den Rückspiegel. Autsch!“

Ein Blitz? Ein Wetterleuchten? Ich kniff die Augen zusammen, schüttelte kurz den Kopf. Verwirrung… Ich fuhr weiter.

Ende

(Daniel Faust)

Am 20. Mai erscheint das zweite Buch von meinem Ox-Kollegen HC Roth aus Graz. Es trägt den Titel “Wie ich verflucht wurde und die Zeit still stand – ein Heavy-Metal-Märchen” und erscheint über den EditionPaperONE-Verlag, über den ihr das 116-seitige Werk für 9,95€ bestellen könnt. Zwei Tage vor der offiziellen Veröffentlichung findet ihr einen ersten Appetithappen auf unserem Blog. Also, Trüffeleinfahrt auf, LSD rein und viel Spaß im Geäst!

(Christoph Parkinson)

Ich versuche mich loszureißen, loszureißen von den Vögeln da oben am Himmel, von all den Wildgänsen, Tauben, Störchen, wie sie da einfach so am Himmel kleben, ähnlich dem weihnachtlichen Window Color am Kindergartenfenster, unbeweglich wie diese bewaffneten Typen in ihren roten Uniformen und den lustigen Hüten oben auf ihren von regungslosen Gesichtern gezeichneten Köpfen, die da vor dem Haus, Schloss, Palast oder wie man das halt nennt, stehen, in welchem diese alte Lady, Queen oder wie sie halt heißt, wie sie halt genannt wird, wohnt. Ich versuche, schlau aus all dem zu werden, aus den still stehenden Booten dort unten am Lago Di Sparta, wie sie da alle, ohne nur die geringste Regung zu zeigen, daliegen wie Mexikaner und Mexikanerinnen bei ihrer täglichen Siesta. Ich blicke einmal mehr auf die Uhr, wie sie da stehen geblieben zu sein scheint, wie sich ihre Zeiger eine Ruhepause gönnen, der dünne große, der dicke große und der lethargische kleine.

Ich versuche zu verhindern, dass ich selbst in eben diese Starre falle, in diese Bewegungslosigkeit, versuche zu verhindern, dass ich selbst diesem Stillstand, welcher hier um sich gegriffen zu haben scheint, zum Opfer falle. Schnell wie ein Solo von einem der frühen METALLICA-Alben verlasse ich den Platz, auf dem hier ich stehe, laufe zurück auf den Weg, vorbei an der Hütte, welcher ich einen verächtlichen, beinahe schon hasserfüllten Blick zuwerfe, dieser furchtbaren, übel eingerichteten, übel riechenden Hütte, laufe los in den Wald, direkt in den Wald. Irgendetwas zieht mich dort hinein, hinein in diesen Wald, zieht mich an wie ein Magnet, zieht mich an wie der Schnaps seinerzeit Harald Juhnke, wie Romeo Julia, wie Siegfried Roy, treibt mich in den Wald wie die Hunde der reichen Briten Jahr für Jahr die Füchse, bevor diese sie auf ihren hohen Rossen sitzend abknallen wie andere die Vögel oben am Himmel, auch wenn das heute fast unfair wäre, weil die Vögel sich ja nicht bewegen, treibt mich wie der weiße Tiger Siegfried und Roy.

Ich laufe in den Wald, laufe schnell, als würde ich verfolgt werden, als wäre ich der Fuchs, welcher auserkoren ist, erschossen zu werden wie ein Vogel, als wäre ich Siegfried, als wäre ich Roy auf der Flucht vor dem weißen Tiger. Ich laufe, auf mich selbst entschlossen wirkend, laufe mit einer derartigen Entschlossenheit, als würde ich wissen, warum ich so laufe, als würde ich wissen, was mich dort erwartet, drinnen in den Tiefen dieses Waldes. Ich laufe und laufe, laufe vorbei an Hasen, welche gerade zum Sprung angesetzt haben und dabei festgefroren zu sein scheinen, laufe vorbei an Babyfüchsen, in deren zartes Genick sich die erbarmungslosen Krallen eines erbarmungslosen Adlers bohren, welcher halb in der Luft hängt, die Flügel halb ausgebreitet, vorbereitet wieder wegzufliegen, abzuheben in den klaren Himmel hoch über dem Wald hoch oben am Monte Baldrian. Ich laufe vorbei an einem kleinen, braunen Eichhörnen mit lustigen Zähnen und buschigem Schwanz, welches ganz offensichtlich fröhlich und ausgelassen wie der Karneval in Köln von einem Baumast zum nächsten Baumast hüpfen wollte, ehe alles stehen geblieben ist, die Zeit scheinbar angehalten wurde.

Ich laufe und laufe, laufe immer dem Weg entlang, immer tiefer in den Wald hinein, es wird immer dunkler und dunkler, die stehengebliebene Sonne verschwindet hinter Bäumen, die höher und höher werden. Ich höre keine Geräusche, nehme nicht die üblichen Klänge des Waldes wahr, kein Rascheln der Blätter, kein Rascheln beim Auftreten, beim Berühren der Füße des laubbedeckten Waldbodens, keine zirpenden Insekten, keine singenden Vögel, keine jagenden Jäger, keine erschossenwerdenden Füchse, keine Angstschreie ausstoßenden Rehe, keine sterbenden Mütter von Bambi, keine sich liebenden Liebespärchen, wie sie da nackig im Geäst liegen, Sachen machend, die man als anständiger, halbwegs moralisch denkender Mensch nicht macht, draußen im öffentlich zugänglichen Ambiente eines Waldes, Sachen die man nur zu Hause macht, im geräumigen Schlafzimmer, dort im geräumigen Mietwohnblock, am besten im geräumigen Doppelbett aus dem geräumigen Schwedenmarkt.

Irgendwann – ich weiß nicht wie lange ich nun schon laufe, die Zeiger meiner Uhr, der dicke große, der dünne große und der kleine fette wollen es mir ja nicht sagen, schweigen wie die Mönche im von der chinesischen Regierung erzwungenen exil-tibetanischen Schweigeorden – bleibe ich stehen. Ich bleibe mit einer solchen Entschlossenheit, einer solchen Überzeugtheit stehen, als wüsste ich, warum ich eigentlich stehen bleibe, als wüssten meine Beine, warum sie eigentlich stehen bleiben, gerade hier stehen bleiben, an dieser Waldstelle, die aussieht wie alle anderen Waldstellen auch: Hohe Bäume, niedrige Bäume, ein paar Nadel-, ein paar Laubbäume, diverses Buschwerk, Walderdbeeren, Pilze, giftig, ungiftig, halluzinogen, Geäst und Blattwerk tummeln sich neben Gestein im erdigen Dreck eines Waldbodens.

An solch einer unscheinbaren, absolut verwechselbaren Stelle, mitten in diesem unscheinbaren, absolut verwechselbaren Wald halte ich, bleibe ich stehen vor einem Körper, der da regungslos auf dem Boden liegt, eingebettet in ein Meer aus Laub, über ihm ragen die Wipfel der Bäume mächtig in den Himmel. Es handelt sich um einen männlichen Körper, einen nackten männlichen Körper, einen ganz offensichtlich toten, nackten, männlichen Körper. Um einen Körper, von Blut überströmt, übersät mit klaffenden Wunden, ein Körper voller Abschürfungen und Kratzspuren, blutend und eitrig wie mein eigener. Ein Körper, gezeichnet von einem Kampf, einem offensichtlich brutalen, grauenvollen, unermesslich brutalen, unfassbar grauenvollen Kampf.

Während meine Augen noch auf all das Blut und all die Löcher und Narben auf diesem ansonsten makellosen, wunderschönen, adonishaften, fast schon knabenhaft reinen Körper starre, bewegt sich meine rechte Hand geführt von meinem rechten Arm auf den Körper zu, meine Knie beugen sich, mein Oberkörper neigt sich nach vorne, um Arm und Hand das Berühren des toten, nackten Männerkörpers zu erleichtern. Rechte Hand, rechter Arm, beide Knie sowie mein Oberkörper erwecken den Eindruck, als wüssten sie ganz genau, was sie hier und jetzt zu tun im Begriff sind, als wäre das alles abgesprochen, eine seit vielen, vielen Jahren tagtäglich vollzogene Handlung, so selbstverständlich wie das morgendliche Aufbrühen eines Espressos. Ich selbst sowie mein von mir konsultierter Verstand haben nicht die geringste Ahnung, was hier vor sich geht, was wir hier eigentlich tun, warum wir das tun, wissen nicht, warum dieser Mann hier liegt, warum er tot ist, wer er ist und was wir mit ihm zu tun haben, was ich mit ihm zu tun habe, ob sein Tod in unserer, in meiner Verantwortung liegt.

Mein Verstand und ich, wir werfen uns ratlose Blicke zu – sofern man halt einem Verstand etwas zuwerfen kann, einen Blick zum Beispiel – während mein rechter Arm meine rechte Hand zum Mund des toten Mannes führt, als sich plötzlich auch die linke Hand einschaltet, welche geführt vom linken Arm am Geschehen teilnimmt, das bartlose Kinn des Mannes packt, den ebenso unbehaarten Unterkiefer des Mannes, welcher ohnehin kein einziges Haar an seinem Körper trägt – nicht am Kopf, nicht im Gesicht, nicht unter den Achseln, nicht auf der Brust, nicht zwischen den Beinen, dort wo der riesige Penis schlaff herunterhängt, nein nicht einmal am Rücken – umschließt diesen mit allen fünf Fingern, kippt ihn nach unten, um so den Mund des Mannes zu öffnen – die Haut ist geschmeidig und sanft wie die eines Babys – als plötzlich die rechte Hand wieder die Leitung des Geschehens übernimmt, in den Mund greift, vom rechten Arm weit in den glitschig-nassen Rachen geschoben wird, dorthin, wo die fünf Finger dieser Hand die Zunge umfassen, diese mit einem gewaltigen Ruck wegreißen, die Hand zurück heraus fährt, die blassrosa Zunge auf den dunklen, weichen Waldboden wirft, in welchem sich in dem Moment, in dem die Zunge aufschlägt – deren Farbe sich genau in diesem Moment, kurz vor dem Aufschlag in ein dunkles, fades Grau verwandelt – ein Loch, eine Öffnung auftut.

Das Loch wird größer und größer, die Zunge streckt sich hinunter in die Tiefe, wird länger und länger, bekommt einen Knick, einen zweiten, einen dritten, aus den Knicken werden Stufen, aus der Zunge entsteht eine Treppe, das glitschige rosa Sprechorgan verwandelt sich langsam in dunklen, grauen Stein, in eine Treppe aus dunklem, grauen, harten Stein. Eine Treppe, die tief in dieses Loch hineinführt, dieses Loch, das sich dort im von reichlich Laub bedeckten Waldboden aufgetan hat.

Bevor mein Körper jedoch den ersten Fuß auf die oberste Stufe, auf die glattgeschmirgelte Steinoberfläche, auf das, was früher einmal die Zunge eines nunmehr toten Mannes gewesen ist, setzen kann, um mich – der ich nicht die geringste Ahnung habe, was hier eigentlich vor sich geht und warum mein Körper sehr wohl zu wissen scheint, was er denn nun zu tun hat – nach unten zu befördern, spüre ich, wie der rechte Arm wieder inmitten des toten Körpers steckt, wie der glitschig-nasse Rachen durchquert wird, meine Hand irgendwo in der – schätzungsweise – Magengegend herumwühlt, genau so wie es all die Massen shoppingbesessener, konsumgeiler Teenager samstagnachmittags im Shoppingcenter draußen am Rande der Stadt in irgendwelchen Unterwäschebergen zu tun lieben, wie die Finger wiederum etwas umfassen, wie der Arm die Hand herauszieht, meine von Blut, Speiseresten, Magenflüssigkeit und Speichel umhüllte Hand vor meine Augen führt und diese plötzlich wie für mich unerwartet eine Schriftrolle aus gelblichem, beinahe schon vergilbten Papier erblicken…

(HC Roth)

Lange habe ich von Moses nichts mehr gehört und nun liegt sein zweites Buch “New York City Hardcore” in meinem Briefkasten. Dass er dieses Buch schreiben wird, hat er bereits 1998 in seinem Debüt-Roman “Chaostage” angekündigt. Daran geglaubt habe ich schon länger nicht mehr. Aber für Überraschungen ist Moses schon immer gut gewesen. Und auch der Inhalt überrascht – besonders im Hinblick auf den Buchtitel. Die Story zeugt von Kreativität, der Schreibstil gefällt sowieso. Insbesondere die gelungenen Dialoge stechen heraus. Eine differenziertere Rezension erscheint im Ox #90. Bestellen könnt ihr das empfehlenswerte “deutsche Endzeit”-Werk unter anderem über die Homepage http://www.newyorkcityhardcore.de. Viel Spaß schon mal mit dem folgenden Auszug, der einen kleinen, aber nicht unbedingt repräsentativen Vorgeschmack gibt.

(Christoph Parkinson)

“…Das Wetter war herrlich. Die Sonne strahlte. Sie hatten den Tag am Strand mit Kite-Surfen verbracht und genossen während der Fahrt im offenen Jeep ein kaltes San Miguel.

Marc saß am Steuer und kümmerte sich nicht um irgendwelche Promillegrenzen oder Drogenscreenings. Es war ein ungeschriebenes Gesetz, G.I.s wurden nicht kontrolliert. Vom Atlantik wehte ein erfrischender warmer Wind. Marc hatte die Küstenstraße FV1 gewählt, an Puerto Del Rosario vorbei dann weiter auf der FV2, die bis in den Tiefen Süden nach Morro Jable führte. Eine herrliche Strecke. Marc fuhr einfach aus purer Lust am Fahren und der herrlichen Landschaft wegen. Auf der linken Seite lag der Atlantik in allen Farben. Die Wellen mit den weißen Schaumkronen brandeten an eine einmalige, phantastische, wüstenhafte Strand- und Dünenlandschaft. Auf der anderen Seite die kahlen erloschenen Vulkane, bar jeglicher Vegetation.

Die Fahrt in den Süden hatte einen weiteren Grund. Er brauchte Abwechslung. Die kleine Chinesin aus New York sollte in Morro Jable untergekommen sein. Sie vertrieb sich, wie sie es selbst beschrieb, die vier Wochen Rehabilitation mit Glückspiel, Drogen und billigem Sex. Das Mädchen war ihm sympathisch. Sollte sich da etwa eine ernsthafte Beziehung anbahnen? Er könnte ohne Probleme ihr Vater sein. Marc hing seinen Gedanken nach und genoss die Fahrt hinter seiner 70er Jahre Spiegelglas-Sonnenbrille. Aus den Boxen tönte „Atomkrieg jetzt“. Ein deutschsprachiger Hatecoresong allererster Kajüte.

„Halt mal an“, brüllte ihm Kowalski ins Ohr, als sie an der Punta Culo de la Botija angekommen waren. Von hier hatten sie einen Wahnsinnsausblick auf das Meer und die untergehende Sonne. Es war einer dieser magischen Momente. Auf der Pritsche eine Palette Sapporo und im Süden keine 30 Kilometer entfernt Morro Jable, ein weiterer Sündenpfuhl wie aus einem Pasolini Film. Sie waren Freibeuter der Neuzeit. Völlig legal konnten sie im GMT Leute töten und Beute machen. Dafür gab es dann auch noch Orden und Prämien. Das Recht war auf ihrer Seite, das Leben könnte nicht schöner sein.

„Wie konnte Hardcore eigentlich von den Nazis übernommen werden?“
„Kowalski, du nervst“, antwortete Marc mit einem dicker werdenden Hals und rotem Kopf, nachdem auch dieser magische Moment durch seinen Mitreisenden ausgeknipst worden war.
„Du hast eindeutig einen an der Waffel. Wo liegt eigentlich dein Problem? Wir haben hier den besten Ausblick auf der ganzen Insel, auf der ganzen Welt und du fängst wieder mit deiner dämlichen längst vergessenen Jugendbewegung an. Das ist langsam echt nicht mehr witzig. Willst du mich eigentlich verarschen?“

Marc machte eine kurze Pause und sah Kowalski strafend an, um langsam und eindringlich mit übertrieben hypnotischer Stimme fortzufahren.

„Wir kommen gerade vom geilsten Trip dieses Urlaubs, haben noch eine richtig coole Sause vor und du fängst wieder mit diesen alten Kamellen an. Verdammt. Hardcore ist nichts weiter, als von ein paar Pfadfindern zu ernst genommener Punkrock. Verstehst du? Zuwenig Humor, zuviel Pathos.“ Sein Kopf war nicht mehr rot. Er fuhr ruhig, die Einzelbuchstaben betonend, fort. „P U N K, nur ohne Humor. Deppen wie du haben dafür gesorgt, dass sich in der spaßfreien Straight Edge Zone Nationalsozialisten ausbreiten und ihre hohlen Phrasen verbreiten konnten.“

Kowalski nahm die übliche Schimpfkanonande, die er schon dutzende Male über sich hatte ergehen lassen, nur als ein rauschendes Störgeräusch aus dem Off wahr. Er erwartete eigentlich gar keine Antwort von Marc und schaltete in diesen Momenten komplett ab. Er schwebte in höheren Sphären. Dieses Leben war ihm zu oberflächlich. Er fühlte sich leer. Wo war das heilige Gefühl, an einer besseren Welt mitzuarbeiten, geblieben.

„Pass auf, mein Sohn. Die Sache ist ganz einfach. Hardcore war dagegen. Außerdem wurden diffuse Gefühle wie jugendlich, pubertäre Verzweiflung an dieser bösen, bösen Welt, Teenagerrebellion und so weiter zelebriert. Eigenschaften wie Zusammenhalt, Kameradschaft, Treue wurden besungen.“
„Wenn du bei Ebay Socken ersteigerst, was gibst du für einen Suchbegriff ein?“
„Socken.“
„Einfach nur Socken?“
„Oder Adidas Socken. Leider habt ihr Trottel vergessen, dass Hardcore von jeder politischen Richtung vereinnahmt werden kann. Genau an diesem Punkt haben die Nazis angesetzt. Die Antwort auf eine gesellschaftliche Alternative wurde von Hardcore nie in Form eines politischen Manifests gegeben. Außer von Steinzeitkommunisten wie SEEIN RED, oder anderen phantasielosen Lehrertypen vielleicht. Wenn das Pol Pot gewußt hätte.“
„Von woher wurden die Tennissocken denn geschickt?“
„Kanada. Im Grunde war Hardcore viel zu groß, stand weit über Politik war die Weiterentwicklung aller bisher …”

(Moses A.)

Ausgewählte Autoren, die bisher unter anderem für das Buchmagazin “The Punchliner” geschrieben haben, veröffentlichen in einer speziellen, vom Verlag Andreas Reiffer herausgebenen Edition, Einzelwerke. Zu den Autoren gehören bisher Frank Pichelstein Bröker (”verschwINDIEN”), Axel Klingenberg (”Döner mit Braunkohl und Bier. Das Braunschweig-Buch”), Hauke Trustorff (”Die Schändung mit der Maus”) und eben Daniel Terek. Einer meiner Lieblingstexte aus seinem Debüt, “Der Weltenmampfer”, ist “Kinderquatsch mit Anne”. Ich freue mich, euch diesen auf unserem Blog präsentieren zu können, und lege euch den Kauf des gesamten Werkes nahe – das und die anderen erwähnten Bücher, bestellt ihr bei Bedarf am besten direkt über den Verlag.

(Christoph Parkinson)

Wer schon mal ein Baby in freier Wildbahn beobachtet hat, dem werden die Unterschiede zur Darstellung in Anne Geddes Bildern aufgefallen sein. Deshalb stellte sich mir die Frage nach der Rechtmäßigkeit ihres Schaffens. Es stellte sich mir die Frage, ob die Würde des Menschen unantastbar sei und ob Säuglinge per Definition demnach keine Menschen seien.

Musikalische Untermalung: FIYA – Little babies

Das Konstrukt der Familie ist ein trügerisches Idyll. Denn anders als all die anderen Zusammenrottungen von Menschen, denen man mal mehr mal weniger freiwillig angehört, ist der Bund mit den Verwandten von geschichtlicher bzw. genetischer Natur. Auch wenn man nach Eintritt vollständiger Geschäftsfähigkeit fluchartig das elterliche Nest verlassen hat, begibt man sich gern in den wohlig warmen Schoß der Familie zurück.

Dann kehrt man heim, möchte seine Freundin vorstellig machen, und das Muttertier präsentiert zum eigenen Entsetzen das archivierte Belastungsmaterial, welches sie über die Jahre gesammelt hat. Auf Tonband gebanntes Gebrabbel, den Wachsmaler-Picasso, die Hausaufgabe der dritten Klasse in Textil und vor allem die Nacktfotos (man war jung und hatte keine Ahnung von Geld) bekommt man präsentiert. Daraufhin wird man leicht verlegen, streicht das vierte Gebot aus den Moralvorstellungen und verlässt fluchartig das elterliche Nest.

Welche Faszination Eltern beschleicht, jeden Kreativmüll, den die Brut produziert, zu archivieren, lässt sich aus dem Geschäftsgebaren der in Neuseeland beheimateten Kitsch-Fotografin Anne Geddes erkennen.
Bilder von Anne Geddes trifft man häufig in der Gesellschaft von mittelalten Frauen, der Mittelklasse bis hin zur mittleren Oberklasse. Kurzum: Konsumenten von Brigitte, SUPERIllu und der Apotheken Umschau. Keinesfalls aber Wild und Hund, Blitz-Illu und auto, motor und sport.

Geddes schaffte Ende der Neunziger das, was Attila, Napoleon und Hitler zuvor nur unbefriedigend gelungen war. Sie eroberte Europa im Sturm. Einer Seuche gleich verbreiteten sich ihre Bilder. Egal, ob bei Grußkarte, Puzzles, Kalendern, Kaffeetassen oder Abtreibungsgegnern: Überall prangten ihre Bilder, und die Welt schien nur noch aus Babyköpfen zu bestehen.

Ein typisches Geddes-Bild lässt sich wie folgt beschreiben: Ein ethnisches Potpourri aus Babys, die im Gegensatz zu ihren Altersgenossen völlig crazy Dinge tun. Beispielsweise sitzt ein buntes Dutzend der Säuglinge in einem riesigen Terracotta-Blumentopf und guckt aus einer gelbblättrigen Corona. Der verwirrte Betrachter fühlt sich an Sonnenblumen erinnert, obwohl ihm bewusst ist, dass diese nicht aus Babys erwachsen.

Was die Kinder dazu bewegt, still zu halten und vergnügt in die Kamera zu grienen, ist nicht bekannt, aber Insider aus der Branche berichten, wie man die Kleinen im richtigen Moment fröhlich stimmen kann. Das Geheimnis lautet: Opiate. Zugeknallt bis zum Sabberlatz, ist es ein leichtes für Anne Geddes, dem Fratz die Mundwinkel nach oben zu tackern.

Die Tatsache, dass auf den Bildern meist gemischtrassige Kinder zu sehen sind, sollte nicht als Zeichen der Völkerverständigung fehlinterpretiert werden. Sie dient lediglich dazu, nach dem Shooting die Kinder ihren richtigen Familien zuzuordnen.

Die Maschinerie hinter Geddes ist imposant: Sie hat bisher in 76 Ländern ihre Fotobände veröffentlicht und stand mit ihrem letzten Band sechs Wochen an der Spitze der Bestsellerliste der New York Times. Beachtlich auch, dass ihre Website annegeddes.com monatlich von 575.000 Päderasten weltweit angeklickt wird.

Das niedere Wesen von Anne, wie Freunde sie nennen dürfen, wird einem erst in vollem Ausmaß bewusst, wenn man weiß, dass sie nicht nur visuell versucht die Welt abzustumpfen. Zu ihrem Bildband »Miracle« kollaborierte sie mit dem kanadischen Todesengel Celin Dion, die zeitgleich den Soundtrack zum Untergang veröffentlichte.

Wie kommt die Geddes an die Babys? Welche niederen Subjekte vertrauen ihre Schutzbefohlenen den Gichtkrallen einer skrupellosen Fotografin mit dem Kunstverständnis eines Passbildautomaten an?
Für den Fall, dass die Eltern ihr Kind freiwillig in ihre Obhut geben und kein äußerer Druck für die Aufnahmen verantwortlich ist, dürften die Eltern mächtig stolz sein. Ein Elternteil ist bei den Aufnahmen immer vor Ort und erschlägt den Wonneproppen mit der nötigen Portion Zuneigung. Die Courtage wird für das erste Auto, das Studium oder die Kosten für die Namensänderung zurückgelegt. Denn was viele Eltern vergessen, sei es aus Naivität, sei es aus Ignoranz, ist, dass sich irgendwann das Kräfteverhältnis verschiebt und dass das einst Sabbernde herangewachsen und kräftig genug sein wird, um sich zu wehren. Eine tückische Situation, denn wie wird es wohl reagieren, wenn es sich selbst an tausenden Wänden rund um den Globus verteilt sieht?

Obwohl ich glaube, dass die Bilder innerhalb des nächsten Jahrzehnts zu Ramschladenhütern mutieren werden, wird die Sonnenblume a.D. eine Erklärung wollen. Nicht auszuschließen ist auch, dass sich Selbsthilfegruppen aus Geddes Opfern zu Terrorzellen formieren und Tod und Verderben über ihre Peiniger bringen. Oder sie verfassen nobelpreisverdächtige Bücher und sitzen dann bei J. B. Kerner herum und klagen unter Tränen ihr Leid. Dort werden dann unter ihren Namen (meistens Jan-Hendrik) nicht Headlines wie »Absolvierte im Zeitraum von ´95 bis ´99 drei Geschlechtsumwandlungen« oder »War der Ghostwriter von Axel Klingenberg«, sondern ein Satz wie »Ich war die Sonnenblume von Geddes« eingeblendet.

Die andere, wahrscheinlichere, Variante auf die Frage, wo die »Fotografin« ihr Rohmaterial her nimmt ist, dass sie sich die Kinder widerrechtlich aneignet. Und wenn man ehrlich ist, war man schon immer etwas misstrauisch bei Meldungen wie »Unbekannte Frau räumt Säuglingsstation in der Ukraine aus und flüchtet mit Tieflader«.

Leider ist die Halbwertzeit von Babys im grellen Scheinwerferlicht sehr kurz. Und was dann? In Florida werden jährlich 78 Alligatoren aus der Kanalisation gefischt. Die Reptilien wurden, nachdem sie aufgehört hatten, süß, klein und putzig zu sein, die Toilette runter gespült. Pümpelt Anne Geddes wehrlose Säuglinge den Abfluss runter? Vielleicht hat sie sowas schon mal versucht. Allein, um zu schauen, ob sich das als Fotomotiv eignet. Aber das Gros der Kleinkinder wird in Laubsägearbeiten gedrillt und in einem Verließ in der Ravensburg eingekerkert und muss dort die Geddes-Puzzlekollektion zusammen schneiden. Vielleicht werden sie auch dem Organhandel zugeführt oder müssen Drogen über Grenzen schmuggeln. Einige werden auch sicherlich von Brad Pitt und Angelina Jolie adoptiert. Jeder mag für sich selbst entscheiden, ob das ein besseres Schicksal ist.

Anne Geddes hat auf ihrer Internetseite zu Protokoll gegeben sie habe mit über 2000 Müttern gesprochen. Sie hat aber nicht erwähnt, wie diese Konversationen ausgesehen haben. Ein »Halt! Warten sie! Das ist mein Kind!« zählt scheinbar nicht dazu.

Ich möchte ausdrücklich die Möglichkeit nicht ausschließen, dass die Bälger nach getaner Arbeit auch wieder nach Hause dürfen, um die Vorzüge des Kindseins zu genießen, als da wären: In Steinbrüchen rumtollen, sich in Großnähereien herumtreiben und in Bürgerkriegsgebieten Verstecken spielen.

Dann sinkt auch Anne, gezeichnet von den Strapazen der Arbeit, in ihren Schaukelstuhl, betrachtet die Motive für die Aufnahmen des nächsten Tages, die draußen im Hundezwinger herumkrabbeln, nuckelt an einem Wodka-Martini und sagt zu ihrem Ehemann Kel Geddes: »Stell die Plärren ab, ich will Fernsehen«.

Als ich neulich im elterlichen Wohnzimmer sitzend mit Kaffee und Kuchen gemästet wurde und dabei den Fotofundus meiner Mutter durchblätterte, wurde ich auf ein Bild aufmerksam, das mich als Kleinkind im Katzenkostüm zeigt. Ich fürchte, ich muss ein ernstes Gespräch führen.

(Daniel Terek)

HC Roth aus Graz gehört, wie die Kollegen Jörkk und Gräbel, zu der Crème de la Crème der Ox-Schreiberschaft, die besonders in der Kolumnenrubrik zu glänzen vermag. Sein Buchdebüt, “Der Tag, als Berta Bluhmfeld starb”, beinhaltet sieben sehr phantastische Kurzgeschichten, in der der enormen kreativen Schöpferkraft des Autors nur wenige Grenzen gesetzt werden. Die Geschichten sind geistreich, mal dramatisch, mal witzig, gerne mal kritisch, meistens immer etwas grotesk und geschickt miteinander verknüpft. Eben ein Buch, das man gerne liest. Ebenso gerne wie die folgende, absolut exklusive Kurzgeschichte. (Christoph Parkinson)

Als ich an meinem sechzehnten Geburtstag drei Flaschen Bier getrunken, eine Menthol-Zigarette geraucht, mit grauenhaften Monstern gekämpft hatte und das Mädchen mit den blauen Haaren schon wieder nichts von mir wissen wollte

Es war finster, mir war kalt. Seit fast einer Stunde stapfte ich nun schon durch den Wald, knöcheltief im Schnee. Die Lichter der Stadt hinter mir waren längst verblasst, das Dorf oben auf dem Hügel schlummerte sanft im Nebel. „Ich hätte doch die Straße nehmen sollen, anstatt dieser dämlichen Abkürzung hier“, dachte ich mir, ging es mir durch den Kopf, während der kalte Winterwind mir den blassgrünen Iro ins Gesicht wehte, sich die drei Flaschen Bier mehr und mehr in jenem eben erwähnten Kopf bemerkbar machten und ich immer noch die Stimme des Sängers hörte, wie er da „Anarchy in the UK“ ins verschwitzte Mikro nölte. Es war ein geiler Geburtstag, ein großartiger Geburtstag, die Fete des Jahres, der Exzess des Jahrtausends. Klar, das Mädchen mit den blauen Haaren wollte schon wieder nichts von mir wissen, angeekelt hatte sie sich weggedreht, als ich sie küssen wollte, wieder einmal, und der Joint, den man mir für Geld verkauft hatte, das ich eigentlich gar nicht besaß, war nichts weiter als eine übel riechende, übel schmeckende, übel machende Menthol-Zigarette, deren Filter man abgerissen hatte. Aber egal, ich war jetzt sechzehn, fast erwachsen also, die Welt lag mir zu Füßen.

„Scheiß drauf, die Band war geil“, dachte ich mir, ballte kämpferisch die Fäuste, wie das Erwachsene eben so machen, wenn sie widrigen Umständen trotzen und stapfte weiter durch den Schnee, die kleine Stadt und das noch kleinere Jugendzentrum weit hinter mir, meinem Bett oben auf dem Hügel entgegen. Was hatte ich mich im Vorfeld gefreut, dass ausgerechnet an meinem Geburtstag dieses Konzert im hiesigen JUZ über die Bühne gehen sollte. Die Band hatte ich natürlich schon zig Male gesehen, gab ja auch nicht so viele Bands, die hier spielen wollten, bei uns in der Provinz, aber diese rockte wirklich, wurde von Mal zu Mal besser. Geil, die drei SLIME-Cover, fünf PISTOLS-Nummern, „London Calling“ von THE CASH oder wie die hießen und dieses herrliche „Holiday in Campweißnicht“ von Weißnicht, HOSEN?

Ich stapfte und stapfte, der Schädel brummte, die Steigung machte sich in meinen Knien bemerkbar, der Schnee drang durch meine löchrigen Army-Boots. Ich hatte das Mädchen mit den blauen Haaren vor Augen, wie sie mir nach meinem dritten oder vierten Versuch ihr Haar zu streicheln feste ins Gemächt trat, als ich nicht weit von mir ein intensives Blinken vernahm. Wie hypnotisiert wich ich vom Weg ab und näherte mich dem roten Leuchten, wie in Trance arbeitete ich mich durch verschneites Buschwerk. Das Leuchten wurde stärker, ein lautes Rascheln und Knarren hörbar, als ich hinter mir Stimmen hörte. Ich drehte mich um und da standen sie, drei Mann, keine Haare auf dem Kopf, mindestens zwei Meter groß pro Stück. Im Schein des Mondes, der mir zuvor noch nicht aufgefallen war, funkelten ihre Augen diabolisch, als sie auch schon auf mich losstürmten, die „Blood-And-Honour“-Aufnäher auf den Bombenjackenärmel erblickte ich erst, als schon die erste Faust auf dem Weg zu meinem Auge war. Ehe ich mein Springermesser aus dem Rucksack ziehen konnte, den ich unglücklicherweise ohnehin im JUZ vergessen zu haben schien, hatte ich obendrein die erste Stahlkappe im Gesicht, das Splittern das Nasenbeins konnte ich förmlich hören. Noch bevor ich in der Lage war, Schmerz wahrzunehmen, die gesamte Hölle eines Nasenbeinbruchs zu verspüren, schlang sich eine rostige Kette um meinen ausgemergelten Hals.

Ich wollte schreien, wollte winseln, wollte um mich treten, mich wehren, alle pazifistischen Gedanken, Einstellungen, Attitüden vergessen und sie alle zu Brei schlagen, Nazi-Brei, da nahm ich das Blinken wieder wahr. Es wurde heller und heller, immer stärker und stärker, ein morbides Rot legte sich über den nächtlichen Waldhimmel. Die Glatzen krümmten sich mit schmerzverzerrten Gesichtern auf dem Boden, hielten sich die Augen zu und schrien, sie seien blind. Es gelang mir mich zu befreien, mir machte das gleißende Licht nur wenig aus, ich hatte andere Sorgen, die blutenden Überbleibsel meiner Nase beispielsweise.

Ich rannte in Richtung des Lichts, als dieses plötzlich erlosch und ich mit dem Kopf voraus gegen eine Wand aus Stahl krachte. Benommen lag ich einige Minuten da, regungslos, wie der Soldat im Schützengraben – der tote wohlgemerkt – stand auf und versuchte zu erkennen, gegen was ich da geknallt war. Ein riesiges Ungetüm aus Stahl baute sich vor mir auf, mit einem lauten Knarren öffnete sich vor mir eine Luke, eine Gelee artige Masse quoll aus der Luke, formte sich zu Stufen und ein violettfarbenes Ungetüm mit schuppiger Plastikhaut, aus dessen fassförmigem Riesenkörper sieben Köpfen zu je acht Augen, zwanzig Tentakeln und achtunddreißig Scheren wuchsen, schlurfte mir entgegen. Das Ding war etwa achtmal so groß wie die drei Nazis zusammen.

Ehe ich realisieren konnte, was hier los war, ehe ich einen Plan aushecken, mein Handeln überdenken konnte, sah ich einen Nazikörper an mir vorbei segeln, kopflos wohlgemerkt, dann den zweiten, den dritten. Hinter mir war ein zweites Ungetüm am Werke, die haarlosen Köpfe auf die Tentakel gespießt. Während die lokale Politik seit Jahren mit der Naziproblematik dieses Landstrichs zu kämpfen hatte, strich dieses Monster das leidige Thema binnen weniger Sekunden von der imaginären Do-To-Liste, weshalb ich die Option nicht ausschloss, die Monster könnten mir als Punk wohlgesinnt sein. Da irrte ich allerdings gewaltig, denn die Monster machten sich wohl nix aus politischer Gesinnung – Oi! Oder was? – und kamen auch schon von beiden Seiten auf mich zu, Scheren und Tentakeln nach mir ausgestreckt, die Münder der sieben Köpfe weit geöffnet, grauenhafte Beißerchen fletschend.

Zum Denken, zum Überlegen, Ausarbeiten einer Abwehrstrategie war keine Zeit, so zog ich kurzerhand eine gewaltige Panzerfaust aus meiner Armyhose und feuerte ohne mit der Wimper zu zucken auf das Monster vor mir. Kopf für Kopf. Und den Körper natürlich. Bald war nur noch eine Masse aus Blut, Eiter und Gedärm über, als das zweite Monster seinen Umfang versiebenfachte, die Tentakeln und Scheren verdoppelte und ich in einem riesigen, einem nahezu gigantisch großen einem Panzer ähnlichen Gefährt saß, ähnlich dem Ding aus dem Videospiel, das ich mir noch am Vormittag von meiner Geburtstagskohle gecheckt und sogleich ausprobiert hatte. Sieben Kanonenrohre, Raketenwerfer, Flammenwerfer. Systematisch verarbeitete ich auch das zweite Monster zu Suppe. Schleim und Blut bedeckten mich von oben nach unten, panierten mich wie der österreichische Koch sein Wienerschnitzel. Köpfe, Scheren und Tentakel regneten auf mich herab, tropische Regenzeit war da nix dagegen.

Als ich in meinem Bett erwachte, dröhnte der Schädel, die Ruine die einst meine Nase war, schien immer noch zu bluten, auch meine Hände waren blutverschmiert, eitrig, verkrustet. Ich trug immer noch Jacke und Schuhe, alles war nass vom Schnee. Mein Kater passte in kein Katzenklo, solch prächtige Auswüchse hatte er angenommen, außerdem hatte anscheinend jemand – wahrscheinlich ich – in und neben mein Bett gekotzt. Ich wusste, meine Eltern würden sauer auf mich sein, mich des Hauses verweisen, mich enterben, mir den Anspruch auf den Bergbauernhof nehmen, den Traktor, die Tiere, die kleine Schlachthalle draußen im Hof. Man würde mich aus der Landjugend werfen und mich des Blasmusikorchesters verweisen. Aber das war mir alles egal, denn ich war jetzt erwachsen, ja, in dieser Nacht war ich endlich zum Mann geworden. (HC Roth)